Chats Search Engine

2022-12-05 21:29:04+00:00

И подходящий саундтрек:

https://youtu.be/_3Mlv15nHmE

2022-12-05 21:26:45+00:00

Повторю этот текст здесь. Во-первых, потому что иллюстрации к нему прекрасного @nothingwine. Во-вторых, потому что местами в нем жив дух Фиуме.

«Любая война для тех, кому она подошла, — это зависимость. С теми ощущениями, которые ты испытываешь здесь, не может ничего сравниться. Ты здесь находишься на пике своих возможностей, ты находишься в нужном месте в нужное время и делаешь нужное для этого»

https://mash.ru/donbass/longread/162287

2022-12-12 22:06:35+00:00

Есть довольно известный анекдот о том, как Дэвид Линч пытался обяснить своему оператору, что хочет снять ночную сцену в лесу из "Твин Пикса" без искусственного освещения. Техника тех времен сделать такое не позволяла, до режиссера тщетно пытались донести неосуществимость идеи: мол, будет просто чёрный кадр. Линч настаивал: мол, представь себе: мокрые ветви, мокрая земля, ветви, руки что-то раскапывают ней, играет тихая музыка — и откуда, мол, в ночном лесу свет? И якобы потерявший терпение оператор в какой-то момент заорал: "Дэвид, блядь, а откуда в лесу музыка?"

Но для Линча этот вопрос был лишён смысла — потому что музыка Анджело Бадаламенти как будто всегда звучала в его мирах, была их неотъемлимой частью, как музыка сфер — обязательная часть рая. Он был идеальным кинокомпозитором: умел наполнить воздух кадра тайной, напряжённостью, тревогой, тоской по чему-то утерянному.

Жизнерадостный сицилиец, которому писать бы что-то барочное и избыточное, извлекал свои звуки откуда-то с самой грани бархатной темноты, и если там появлялся свет — то только скупыми вспышками прожекторов, настольных ламп или контрольных лампочек викторианских приборов. Он любил хорошее вино и кофе, понимая, как важен не вкус, но послевкусие. Он знал, что нот не должно быть много, потому что всё решает пространство между ними: интервалы, отзвуки, реверберация.

Он ушёл следом за Джули Круз, женщиной, озвучившей саме лучшие его песни. Она — покончила с собой, он — просто состарился. Пусть увидятся там, пусть на том конце их встретят поля похожие на полу сицилии, щедрое солнце, отражающееся в винном янтаре, теплый ветер, легкая музыка. Но сначала маэстро, конечно, переплывёт тёмны Стикс и пройдёт по темному тоннелю под тревожный перебор баса и вибрафон. И пройдя, удивится – как удивляется художник, угадавший в том, что он творил, один из скрытых механизмов этого мира.

Ciao, Angelo! Прощай, великий.

https://youtu.be/ZbVjf3wB_2w

2022-12-12 21:03:42+00:00

teplo

моя ойкумена мертва — расфасована по пакетам.

каждый из них уже там, где не будут искать.

каждый — уже распластался по уголкам планеты,

а я еду в метро и листаю издание vice.

внутри: геноциды в Судане, рецепты тако,

вибраторы с сотней присосок, расклад таро,

инструкция: как сохранив здоровье взойти на плаху,

как стимулировать грудь, сколько в гуакамоле калорий,

гороскоп на январь, кто остановит кроме

нас климатический кризис, таяние ледников,

наркобизнес в Канаде устроит переворот, воля

не значит согласие. тает Арктика, мерзнет кровь.

у меня было два города, первый из них — полный пыли.

с первым я не смогу расплатиться сполна.

второй — искупался в ужасе, самый воинственный, самый мирный.

и в обоих моих городах забыли все имена.

и в обоих из них — я числюсь среди предателей.

и в обоих так холодно, что даже снежинки — гарь.

пусть издание vice мне наконец ответит,

что тельцам обещает этот январь.

пусть ойкумена сомкнётся на севере, западе, юге,

расчленённый урод запляшет, как в шапито.

только картонное море не успокоят чужие руки —

я хочу, чтобы всем замерзшим стало тепло.

чтобы все шизофреники быта собрались вместе,

выкроили себе участок, выбили острова.

если наши землянки покрыла плесень,

выбьем себе хоть несколько граммов тепла.

пусть тела будут греть друг друга перед экраном,

где геноциды, тако, где гороскопы, где льётся кровь.

моя ойкумена давным-давно закута в саван.

мы так любим юг, но наш юг это морг.

а в будущем, я уверен, мы все сольёмся,

найдём нужную землю, у нас будет свой vice,

пилигримы освоят очередное солнце,

еретики обустроят свой новый иконостас

а пока я остался один, и никто не скажет спасибо,

город моей мечты, город, где нет никого.

город, который стоил мне целого мира.

город, где все забыли, что значит тепло.

2022-12-30 09:11:55+00:00

Вивьен Вествуд, Эдуард Артемьев, Пеле. Три человека в один день, и Бог весть, что их связывало.

Без Вивьен невозможна была бы современная мода и понятие субкультур. Без Артемьева электронная музыка была бы не той. Без Пеле — наверное, футбол (я ничего не помнимаю в футболе).

Эра уходит, эра прощается. Огромный корабль отплывает от пристани — Антониони и Моника Витти стоят обнявшись на палубе, Анжело Бадаламенти играет на рояле, Сид Вишез рисует баллоном свастику на роскошных деревянных панелях и бежит по коридору за своей Нэнси, которая флиртует с Джо Страммером. Где то кружится в сомнабулическом танце Эми Уайнхаус, Летов берет на гитаре ля минор-фа мажор, Лимонов толкает в бок Уорхолла: помнишь, виделись в Нью-Йорке?

Пеле с похудевшим Марадоной перекидываются пасами на открытой палубе так, что мяч почти улетает в море, но всякий раз руки и ноги богов не дают ему сделать это. Вивьен Вествуд смеется, обмениваясь шляпками со Скиапарелли. Эдуард Артемьев смотрит, как вода пенится и скручивается в узлы за кормой, тихо напевает мелодию — и Флориан Шнайдер, стоящий рядом в шляпе и застегнутом на все пуговицы костюме, подхватывает ее на флейте.

Мы — на берегу, и всё, что мы видим — удаляющиеся в черноту огни корабля. Ещё немного — и они станут неразличимы.

2022-12-31 08:22:09+00:00

С днем рождения, прекрасная!

https://t.me/chaoss_flame/10101