-
2022-07-27 11:43:56+00:00
В детстве лето придёт обязательно –
дом бревенчатый, громоотвод.
Заживёт до деревни царапина?
До деревни-то всё заживёт.
Побежишь погулять, за сараями
окрапивишься, после найдёшь
нержавеющий, неубиваемый
мельхиоровый кухонный нож.
Кто судьбой, кто змеёй укушенный,
мёрли в Савинском алкаши.
Заскрипят на воротах проушины,
за воротами – ни души.
Занавески на дверцах белые,
корвалолом пропах буфет.
Толком смерти-то в детстве не было,
а теперь толком жизни нет.
Не боишься пока – опасаешься –
лето новое не пересечь.
До сих пор где-то там за сараями
воткнут в стену сияющий меч.
-
2022-07-27 08:22:56+00:00
Как и всё сейчас, поэзия пересобирается на новых началах – и это крайне увлекательный процесс. Появляются новые имена, а поэты, признанные в «прошлой жизни», делают важнейший выбор: быть или не быть. Сегодня расскажу о тех, кто, по моему мнению, однозначно – будет. Собственно, они имеют все шансы стать основой будущей русской поэзии, ведь новому поколению авторов нужно ориентироваться на тех, кто действительно хорош в своём деле.
Каждый из поэтов, о которых я хочу сказать, потенциально может стать ключевой фигурой целой школы, проводником сложившихся традиций в новые времена.
Что ж, начнем по алфавиту)
Мария Ватутина. Пишет пронзительные стихи, которые не оставят равнодушным человека, способного к сопереживанию, сохранившего в себе человеческое. Пишет на стыке реализма и работы с архетипами.
Дмитрий Воденников. Звезда первой величины, титан духа и мотылёк души. Архитектор «новой искренности». Надеюсь, и сверхновой – в будущем.
Максим Замшев. Классический лирик и при этом – организатор литпроцесса. Фигура тютчевского склада.
Игорь Караулов. Постмодернист и патриот. Интеллектуал, мастер смысловой игры. Довёл иронию до концентрации, при которой она способна побуждать подлинные чувства у читателя.
Влад Маленко. Поэт, переплавивший в сердце поэзию и театр во что-то совершенно новое. Его стихи одинаково уместны хоть на стадионе, хоть на кухне. И, самое интересное, способен передать этот огонь другим авторам!
-
2022-07-27 05:56:32+00:00
Там, где мы замшелый шифер жгли,
нет огня – бетонный дым застывший.
По цене коммерческой земли
наше детство продано, не выше.
Некультурный был-то, в общем, слой.
«Лысый-лысый-слышь-иди-пописай».
Вырастает комплекс нежилой,
там, где был пустырь неживописный.
В подмосковном лётном городке
носят пламя новые мальчишки,
поголовье спичек в коробке
превращая в шевелюру вспышки.
-
2022-07-26 20:33:42+00:00
https://t.me/bravolara/806
-
2022-07-26 15:03:39+00:00
Не страшно, скорее – противно
смотреть на пустеющий мир.
Налей, Антонина Крапивна
в стаканчик, замытый до дыр.
Мы виделись мельком и прежде –
четыре, а может быть, пять.
Я вырос до той безнадежды,
когда это можно считать.
Но, впрочем, не надо о тщетном,
давай о посёлке одном,
где пах оглушительным летом
огромный жасмин за окном.
ЯК40 як пёсик задирист,
утробен ИЛ76.
Когда самолёты садились,
стекло начинало свистеть.
В каком восхитительные соре
я жил до прошествия лет.
И можно сидеть на заборе,
и это почти интернет…
Налей, Антонина Крапивна,
начисли, плесни, нацеди.
Таинственно, конспиративно
налей. А потом уходи.
Руками своими не трогай,
красивую пыль не стирай.
Я жил под небесной дорогой,
я знаю, как выглядит рай.
-
2022-07-25 13:05:01+00:00
Вдыхательных движений огонька
влиятельная, долгая рассрочка.
Стекляшка истончается, пока
заочное не делается очным.
Легонько тюкнуть плёнку парника,
обвал горячих капель вызывая, –
и в воздух начинает проникать
начальная система, корневая.
И знание, похожее на взмах, –
и выводов практических не сделать.
Смеркается. И чувствуется, как
небесное ворочается тело.
-
2022-07-23 17:35:31+00:00
Ничего не осталось от наших прогулок вдвоём.
Ты чего говоришь? Ну конечно, конечно осталось!
Потемневшего неба зловещий лесной окоём
и с другой стороны - раскалённо-закатная алость.
Почему ты близка? Потому что и правда близка.
Потому что прошедшее видно в контрастной подсветке:
и черничные руки, и полные кеды песка,
и хрустящий жучок на колючей малиновой ветке.
Нареки это раем, забудь и опять нареки.
Ничего необычного, очень простая потеха.
Мы идём вдоль реки, вдоль реки, вдоль реки, вдоль реки...
Превращаемся-щаемся-щаемся-щаемся в эхо.
-
2022-07-21 16:18:56+00:00
Если долго лететь по степи,
всё ненужное просто сотрётся.
Вместо ярких заправок «ВР»
земляные цилиндры колодцев.
Ты один (а на эти дела
не пойдёт ни один провожатый) −
вдалеке от добра и от зла,
между почвой и небом зажатый.
Ни канав, ни озер, ни бахчи,
только суслик торчит одиноко.
Низами, Саади, Помолчи
и другие поэты Востока.
Проклиная немаленький рост,
раз четыреста высох и вымок.
Безразличное равенство звёзд,
беспокойное братство пылинок...
Помоги! Сохрани! Укрепи
эту точку на этом просторе.
Если долго лететь по степи,
то однажды покажется море.
-
2022-07-18 09:51:41+00:00
Третья марсианская хроника
Оказавшись на Марсе, где меньше земной гравитация,
ты почувствуешь детство – для этого и прилетишь.
Помнишь жёлто-зелёные, горькие дудки акации?
Помнишь запах железных, пропитанных временем крыш?
То, что есть на планете, огромней планеточки махонькой.
Суетятся, влюбляются, дружат обрывки миров.
Через бурую пыль проступает посёлок Малаховка,
деревянные дачи и дым первомайских костров.
Самолётик летит – папиросный, прозрачный, бамбуковый,
ты бежишь, и глядишь на него, и глядишь сквозь него,
и бесцветное небо в тебе отражается звуками:
то ли треск, то ли стук электрички, а то ли арго.
Расцветают тюльпаны, и сосны гудят монотонные,
и смола прилипает к зубам, и в костре керамзит.
И не надо ни Марса, ни клонов, ни дома с колоннами,
если ты существуешь, пока самолётик летит.
2015
-
2022-07-17 08:00:11+00:00
Вторая марсианская хроника
Вот разбитый корабль. Мы все прилетели на нём.
Вот контейнеры с желеобразным салатом «мимоза».
Марсианская ночь без рассвета сменяется днём,
и советские люди выходят из анабиоза.
Кто-то учится резать металл циркулярной пилой,
кто-то в качестве мантры читает Станислава Лема.
Неохотно и наскоро строится купол жилой –
капелланы и женщины могут снимать гермошлемы.
И давайте помолимся за инкубаторный цех,
чтобы в нём непорочно рождались здоровые дети.
А потом будем пить, и напьёмся до одури. Эх,
нам теперь навсегда оставаться на этой планете!
Даже летом здесь холод, по Цельсию сотня почти,
но машины работают, грея пески неустанно.
Здесь когда-нибудь яблони всё-таки смогут цвести,
только наши потомки уже марсианами станут.
2015
-
2022-07-16 10:01:01+00:00
Первая марсианская хроника
Чувствуешь под кожей самолёт?
Никому о нём не говори.
Он тебя однажды разорвёт,
выбравшись на волю изнутри.
После устремится в небеса,
в собранную наскоро грозу.
И качнётся лесополоса,
пёстрые квадратики внизу.
В песне новоро́жденных турбин
больше не услышишь нас с тобой.
Самолёт останется один,
радостный, дюралевый, живой.
Крыльями блестящими войдёт
в чёрную космическую тьму.
Под его обшивкой – марсоход,
он о нём не скажет никому.
2015
-
2022-07-15 11:29:51+00:00
Задумался — проглядел
прибытие нужного поезда.
Ты хочешь великих дел —
но как-то чего-то боязно?
Всё правильно. Посмотри,
какие мы все добротные,
и в каждом сидит, внутри,
прикормленное животное.
Из камня пойдёт вода —
и берег пруда продвинется.
В упадок придут города
сражающихся провинций.
И это — реальность, а
не что таковой считается.
Не то, что, слегка блестя,
охотнее покупается.
Решай, на какой копить:
на цвета металлик, белый ли?
Грачи прилетели — фьюить! —
и дырку в боку проделали.
И в этот момент святой
оформилось понимание,
что жизнью ты жил не той,
и можно бы — погуманнее.
Ты падаешь в никуда,
реальность преображается.
Из камня течёт вода,
а царства опять сражаются.
-
2022-07-14 14:01:53+00:00
Термос, похожий на парня в бейсболке,
солнечный росчерк на досточке чайной.
Между собой и собой недомолвки
есть, но пожиже, чем были в начале.
Стропы стакана и хаос чаинок,
мыслей сушёных ошпаренный ворох.
Листья, похожие на чугунину
витиеватой, но правильной формы.
Мышка – норушка, лягушка – царевна,
и ничего от меня им не надо.
Это чудовищно закономерно,
это проклятие, это награда.
Это комкАние солнечной пряжи,
это смыкание прежде и ныне.
Иней октябрьский мысленно глажу –
и расступается мысленный иней.
Знаешь, как связаны мудрость и воля?
А погляди на изюм с виноградом.
Этакой что, ферментацией что ли?
Этакой да, ферментацией взгляда.
Чайная досточка цвета ботинок,
рыжих ботинок английской работы.
И расступается хаос чаинок,
и сквозь него понимается что-то.
Как на картине китайской картине
сосны кривые и странник и ослик
это смыкание прежде и ныне
в точке смыкания ныне и после
-
2022-07-14 09:23:53+00:00
Дороги нет, подтаял снег. Марток и семь порток.
А Пушкин едет на восток, от смерти на восток.
Восточней смерти – глубина распахнутых небес,
а в колеях стоит вода, а между ними – бес.
Хохочет бес, и вьётся бес, по морде бьёт коней.
И девка прыгает в снегу, и ничего на ней.
Сегодня степь, и завтра – степь, а дальше – вход в Аид,
его собака стережёт, эрдель-терьер на вид.
А дальше – сказки-чудеса, русалка и т.д.,
поедешь дальше на Восток – а там Улан-Удэ.
И светел день, и быстр конь, и небеса ясны,
Поэт стремится на восток своей большой страны.
Какие шутки, Боже мой, судьба творит порой!
Давно покойник Николай – что первый, что второй.
В гробу – красавец и урод, кто с гривой, кто плешив.
Онегин мёртв и Ленский мёртв. И только Пушкин – жив.
-
2022-07-09 13:43:19+00:00
Простотой обласкан, сложностью заклеймён,
даже самый глупый становится мудрым, ведь
потерять − означает владеть до конца времён
(только этим знанием лучше бы не владеть).
Всё случится до жути вовремя. А пока
зачерпнуть в кармане − с мыслями о былом −
и подушечку «орбит» с крошками табака,
и монетку с орлом, и монетку с другим орлом.
Закрываешь глаза, и становишься гулким, как
жестяное ведёрко, в котором сидит сверчок.
Дорогой мой друг, если будешь нырять во мрак,
Привези мне магнитик, что ли, а то – значок.
-
2022-07-07 12:03:25+00:00
Ты зубы не скаль, упрекая
в старушечьем скрипе жильё.
Россия, товарищ, такая,
какой ты услышишь её.
Что мусорный шелест с экрана?
Что цац каблучков антрацит?
Закатного неба мембрана
над полем вспотелым гудит…
Растянуто лает собака,
как будто бы из-под воды.
Видать, награждают баскака
медалью за взятие мзды.
Россия, товарищ, такая.
Такая, но это не всё.
Беззубый баскак, обтекая,
поймёт: и ему хоросё.
А ты лучше думай о лесе,
он звонок, рождественски бел.
И вспомни военные песни,
которые дедушка пел.
-
2022-07-04 10:30:46+00:00
Темнеет, тут и там – морщины света.
И слышно, как несутся лошади салюта.
У лавочки скелет велисипета:
я помню, что его колёса сдуты.
Ползёт гигантский слизень по дорожке,
а в небе самолёт, со сле́дом, как у слизня.
На это наползает понемножку
бесформенный массив грядущей жизни.
Я помню впалый бок овчарки Лонга,
ежа воды из ледяного шланга.
Детально вспоминается немного –
зато латунная пленительная цанга.
Бесформенное будущее ливнем
не смоет ни чешуйки, ни соринки.
Бесформенное станет легитимным,
когда прочертит новые картинки.
Мы рождены, чтоб душу сделать гуще,
утрамбовать в себя реальность взглядом.
И дёрнуть непривычный мир грядущий
накопленным статическим зарядом.
-
2022-07-01 20:49:06+00:00
У зелёного есть бесконечно тонов
На бескрайнем полотнище дня.
До сонливой реки я дошёл без штанов –
И она полюбила меня.
По спине у неё и мурашки бегут,
И тенями ползут облака.
То, что надо понять, прикасается тут,
Ненавязчиво как-то, слегка.
Загребая ладонью сосновую резь,
Ветер гладит все кроны подряд.
«Мывсегдабылиздесьмывсегдабудемздесь,» –
Это сосны ему говорят, –
«И не надо болтать – то-что высох родник,
То-что почва на сердце суха.
Самых русских из нас навсегда сохранит
Нейросеть бесконечного мха…»