-
2023-01-29 14:31:19+00:00
небо скорбит, понять бы его,
изучить все доселе, что нам не дано,
каждая капля, и рушится сон ,
куда мне идти, где же мой дом?🤮
откуда боль эта, бродяге дана
прошедшая сгустками яда полна,
мечты безнадежны, все так же пусты
мечи полагают что станут чисты
запачканы кровью, чахнущий груз
клеймо поневоле, трепещет мой пульс
ошибки, их много, нужно уметь,
принять, отглаголить и сразу же сжечь😑
грохочет мой голос, в свинцовых цепях
узами пламени шепчет в речах.
опустевший сосуд, этой битвой истертый
вокруг люди, их много, и один полумертвый..
12.12.22 " поле боя " 😁
#моистихи
-
2023-01-28 22:05:55+00:00
с каждой секундой идти тяжелей.
быть – не умею, не быть – не могу;
жуткая песня безродных полей,
трупные пятна на белом снегу.
с каждой секундой – но прошлого нет.
нужно успеть – но я сгину в пути;
...вечная ода кромешной вине,
мраморный снег на холодной груди.
2023.
(с) @tymanoff
-
2023-01-27 21:33:06+00:00
соцветие разлук. созвучие страстей.
надорванная тень. холодная постель.
я падаю во тьму, я молча гибну, –
и шорох тишины подобен гимну
забвения. – ты дальше от меня,
чем сердце от ножа,
чем счастье от огня,
чем вера от божественных устоев –
...а небо всё такое же пустое.
2023.
(с) @tymanoff
-
2023-01-25 22:22:18+00:00
ты со мной, даже если тебя здесь нет.
я с тобой, но всё это – тягучий бред;
расскажи мне о боге, который мёртв,
и о правде, похожей на горький мёд.
расскажи мне о чём-то, о чём-нибудь –
безразлично. нам выпал тяжёлый путь;
переменчивый фатум. системный сбой.
ты – моя, даже если я сам не свой.
ты – моя, но мы снова идём ко дну,
проклиная былое, дробя вину,
и не чувствуя пульса. глаза в глаза.
искажённые памятью голоса.
расскажи мне, любимая, расскажи,
как навеки лишила меня души.
2023.
(с) @tymanoff
-
2023-01-24 18:34:59+00:00
на лезвии ножа – чужая дрожь.
на кончике пера – дорога в ад.
"одумайся, – иначе пропадёшь"; –
и нечем крыть. и поздно горевать.
мы – узники бессмысленных надежд,
сыгравшие в жестокую игру; –
утешь меня, пожалуйста, утешь:
солги мне, что я больше не умру.
солги мне.
белый сумрак, чёрный дождь;
кого винить? – никто не виноват.
на лезвии ножа – чужая дрожь.
на кончике пера – дорога в ад.
...
эмоции, метания, слова; –
а точно ли всё это наяву?
сломай меня, пожалуйста, сломай:
солги мне, что я снова оживу.
2023.
(с) @tymanoff
-
2023-01-23 20:08:37+00:00
сколько можно давиться слащавым нытьём? – ненавижу
ваши светлые лица. как ласковы зимы в Париже!
только здесь не Париж, не Москва, не Берлин и не Берген, –
здесь тягучая боль. прекрати говорить о побеге.
уезжай навсегда, – к чёрту страх. я останусь, и, плача
упаду в темноту. "всё могло бы сложиться иначе".
всё могло бы сложиться, могло бы сложиться, могло бы...
но теперь у меня за душой – ничего, кроме злобы.
2022.
(с) @tymanoff
-
2023-01-22 16:39:35+00:00
в устах немого – истина,
в ушах глухого – музыка,
в глазах слепого – свет.
судьба сжимает ки́сти нам,
рождая жалких узников,
что всюду сеют смерть.
и не вкусить грядущего,
поскольку настоящее –
затянутый ситком;
всё ценное – упущено,
все цели в долгом ящике,
все мысли под замком.
слова – как черви в черепе,
на пыльных фотографиях –
Эдем для никого.
я оду новой э́ре пел, –
а вышла эпитафия,
а вышел приговор.
2019-2022.
(с) @tymanoff
-
2023-01-21 18:57:15+00:00
к чёрту всех.
я пишу отвратительные картины,
обрывая сюжеты кончиной протагониста;
ядовитый рассвет. едкий холод её квартиры,
где, по классике жанра, – со мной лишь вино и винстон.
это крайне шаблонно, наигранно, бестолково, –
но о чём сочинять, но о чём говорить, помимо
увядания, тлена, и дней, что провёл в оковах,
без конца упиваясь мерцанием боли мнимой, –
если нет ничего, кроме сотен пустых бутылок,
если даже мой череп, de-facto, – мишень для пули,
если я – инфантильный страдалец, больной утырок,
находящий покой исключительно в сердце бури?
если музе нужны только слёзы, и чем их больше –
тем, конечно же, лучше.
во взоре хмельном и влажном
отражается солнце, но мы понимаем, боже, –
что всё это не важно.
всё это совсем
не важно.
2019.
(с) @tymanoff
-
2023-01-21 16:28:51+00:00
Всем привет, хотел бы напомнить что у меня так же есть канал, на котором я делюсь своими любимыми стихами:
А ещё у меня есть запасной канал на случай если с этим что-то случится, туда тоже можно подписаться, чтоб не потерять связь:
Такие дела, всем респект
-
2023-01-20 18:12:33+00:00
горький шёпот отчизны, молебен зимы,
и тоска, обрамлённая снами, –
это всё, что мы взяли у смерти взаймы,
это всё, что останется с нами
за чертой.
горький шёпот, молебен, тоска... –
это всё. до чего же нелепо.
и дробятся миры, и дрожат облака,
и чернеет лукавое небо.
2023.
(с) @tymanoff
-
2023-01-19 15:31:25+00:00
это чувство, когда ты "не" – не-любовник, не-друг, не-брат, – словно холод больных планет.
та, что создана из ребра –
превращает тебя в раба, дабы после предать, как брут;
орды демонов бьют набат, – разумеется, не к добру.
и, спеша хоть на миг забыть ту, которой не нужен, ты выбираешь рутинный быт, либо каменный монастырь, –
но, к несчастью, душа поёт лишь о ней, лишь о ней одной.
а под рёбрами у неё –
пустота, что всему виной.
2017-2020.
(с) @tymanoff
-
2023-01-18 16:06:40+00:00
для них мы – строка в разделе
"оправданные потери".
тебя догола раздели
и выволокли на плац;
как весело, вот забава!
твой враг опустил забрало, –
теперь ты умрёшь за право
слежаться в культурный пласт.
над каменными крестами –
луна из калёной стали.
мы выдохлись, мы устали,
огонь маяка потух.
надежду казнят под вечер.
увы, откупиться нечем; –
здесь каждому обеспечен
просторный котёл в аду.
2022.
(с) @tymanoff
-
2023-01-17 19:13:01+00:00
ебучие колёса вместо ужина.
ебучее братание с уродами;
где родина? – а родина разрушена.
где истина? – а истину распродали.
ебучие искательницы ширева.
ебучая кручёновщина, тоника.
не вышло из поэтишки паршивого
ни друга, ни супруга, ни любовника.
ебучие ордынские обычаи.
ебучее имперское величие.
и сколько бы ни плакались, ни бычили, –
лишь ненависть у господа в наличии.
ебучий синтез нежного и пошлого.
ебучий быт – молитвенная мельница.
слова, слова, вы стоили мне прошлого, –
и будущего тоже, разумеется.
слова, слова, я множу вас без устали, –
но толку? – эта каторга не кончится.
где память? – упивается безумствами.
где сердце? – постигает одиночество.
2022.
(с) @tymanoff
-
2023-01-15 20:54:23+00:00
I.
ты всегда пахнешь ладаном, я же – дышу на ладан.
...утопая в надрыве, упрямо шепча "будь рядом", –
я боюсь осознать, что от памяти гнилью веет,
но ведь, как ни крути, – с каждым мигом ты всё мертвее.
но ведь, как ни кричи, – с каждым мигом твой голос тише;
вечер снова придёт и на тонкую нить нанижет
звёзды, кем-то с ухмылкой рассыпанные, как бисер –
вдоль границ бытия. и, хотя я опять вцепился
в эту бледную девичью шею, подобно зверю, –
знай: когда мы погаснем, – я пó ветру прах развею
и не стану скорбеть о несбывшемся, о далёком,
пряча душу как в склеп – в свой до боли прекрасный кокон.
II.
я привык засыпать, ощущая на горле руки
абсолютно безжалостной, жуткой, седой старухи.
я привык просыпаться измученным, злым, разбитым,
каждый день вместе с водкой глотая свои обиды.
мне не скверно давно, мне всего лишь "никак". всего лишь.
ты целуешь иконы, годами о чём-то молишь, –
но никто не откликнется, господи, не поможет,
ведь молчат образа, и могилы безмолвны тоже.
да и что бы они рассказали тебе, дружище,
если кроме забвенья ты в них ничего не ищешь? –
если кроме упадка ты в них ничего не видишь?
я б менял города, я учил бы латынь да идиш,
напивался бы в барах, обнюхивался бы разной
дрянью, даже кололся бы, – только вот всё напрасно, –
ведь развязка ясна – два цветка на сыром граните,
ведь я вечный виновник, я – собственный обвинитель;
и чем искренней радость любви, – тем страшней расплата.
ты всегда пахнешь ладаном.
я ненавижу ладан.
2019-2022.
(с) @tymanoff
-
2023-01-14 19:01:45+00:00
презираю бессилие,
ненавижу эмпатию;
кто-то гибнет за родину,
кто-то дохнет за партию.
это впитано с памятью,
и под кожей наколото:
кто-то гибнет за истину,
кто-то дохнет за золото.
2022.
(с) @tymanoff
-
2023-01-12 14:43:51+00:00
я умру, как и ты – это голая, горькая правда.
ты умрёшь, как и я – это страшный немой приговор;
очень больно принять, что за гробом – ни рая, ни ада.
очень трудно смириться, что смерть не щадит никого.
я сидел в душной спальне, о чём-то беседовал с богом –
и вдруг сердце пронзил осознания острый кинжал:
всем живым одинаково грустно, темно, одиноко
на пороге эдема, – однако творцу их не жаль.
вот представь: синий дым, два пиона в пластмассовой вазе,
и гниющее небо над кладбищем, где – ни души;
а ведь это ждёт каждого. плача, я падаю наземь –
ненавистный себе, обречённый, боящийся жить;
мне давно надоело с тоской размышлять вечерами
о словах, о вселенных, о том, для чего был рождён. –
я – фальшивый герой, подчинивший эмоции драме,
я – мечтатель, который блуждает под майским дождём;
я умру, как и ты – это голая, горькая правда.
ты умрешь, как и я, остальное – бессмысленный цирк;
очень больно принять, что за гробом – ни рая, ни ада.
очень трудно смириться, что все мы – давно мертвецы.
2020.
(с) @tymanoff
-
2023-01-11 15:17:37+00:00
я множу боль. я спорю с тишиной,
пуская сожаление по венам.
а рядышком, в рубашке кружевной, –
сидит очередная мельпомена;
так холодно. так жутко и светло.
так искренне, но так невыносимо.
все эти песни – битое стекло,
все эти мысли – чёрная трясина.
девчонка, что ты знаешь о судьбе?
девчонка, что ты знаешь о надежде?
не нужно лгать ни миру, ни себе, –
воистину: мы тленны, как и прежде.
"ломай перо, зачёркивай строку,
кори богов за каждое словечко"; –
я не смогу очнуться. не смогу,
ведь музыка – всегда бесчеловечна.
2023.
(с) @tymanoff
-
2023-01-10 11:38:27+00:00
если я завалю экзамен, если мысли лишу кавычек –
то они обратятся псами, вечно жаждущими добычи.
и, смиряя невнятный ропот, – ты мне выстоять не позволишь;
это вправду любовь до гроба, но, к несчастью, –
до моегó лишь.
2018.
(c) @tymanoff
-
2023-01-08 15:17:26+00:00
надоело сгорать как спичка,
сочиняя стихи о небе;
всё закончилось прозаично:
в душной спальне – лишь я и мебель,
ни намёка на счастье, – даже
на фальшивое – ни намёка.
и плевать, что ты сердцу скажешь –
сердце вряд ли продолжит ёкать.
"я мертвец" – не фигура речи,
строчка выше – не просто строчка;
свет калечит и многим легче
раствориться во тьме бессрочно.
это было – зачем – не знаю,
это жгло, разъедало, пёрло,
это – сущность вещей, сквозная
рана где-то чуть ниже горла
и единственно-верный способ
выжить в мире зеркальных копий; –
это – творчество, это россыпь
слов, проросших из чьей-то скорби.
это – творчество, это повод
погружаться туда, где балом
правит воланд и где любого
вмиг уверят, что всё пропало.
память – море кипящей желчи,
жизнь – безумный прыжок мангуста;
муза снова и снова шепчет
о печали длиной в искусство,
вынуждая сгорать как спичка,
намекая, что сгину точно;
всё закончилось прозаично:
в душной спальне – лишь я.
и точка.
может, правильней отмолчаться –
но двуличию здесь не место;
я писал про любовь столь часто,
что забыл, как любить вне текста.
2021.
(с) @tymanoff
-
2023-01-06 19:55:58+00:00
ни веры, ни надежды, ни любви.
пустая ночь. болезненная встреча.
согрей меня, а после – оборви
моё невыразимое "навечно".
десятки рисков, тысячи причин...
к чему враньё? – мы всё сломали сами.
предай меня, а после – обручи
мою мечту с фальшивыми слезами.
вонзая в сердце острые ножи
и зная, что я точно одичаю, –
убей меня, а после – обнажи
мой фатум, исковерканный печалью;
без горечи, без лишней болтовни.
пустая ночь. болезненная встреча;
...забудь меня, а после – прокляни
моё невыносимое "навечно".
2023.
(с) @tymanoff
-
2023-01-04 20:45:26+00:00
ты затмеваешь красотой
и жанну д'арк, и беатриче, –
а я – кляну богов за то,
что абсолютно безразличен
тебе, любимая. – пойми, –
веселье, похоть – всё пустое; –
...вокруг меня огромный мир,
который глаз твоих
не стоит.
я вновь коснусь худой руки,
увидев шрам на бледной коже; –
мы друг от друга далеки
и ближе стать уже не сможем,
хотя сидим лицом к лицу, –
судьба действительно жестока;
...спесь превращается в слезу,
а взгляды – будто бы
бьют током.
...коль ты уйдёшь, моя весна, –
меня постигнет участь кая, –
вот оттого так страшно знать,
что небеса нам предрекают
разлуку, горе и печаль, –
давая повод к укоризне;
...хоть иногда мне отвечай,
хоть иногда под утро
снись мне; ·
просить о большем – не могу, –
ведь не заслуживаю вовсе
твоих объятий, тонких губ
и прядей, – бархатных,
как осень;
...когда обычным майским днём
мы распрощались на перроне, –
мне стало ясно: – я пленён
той, для кого был посторонним
с момента первой встречи. – что ж; –
в пустой квартире гаснут свечи;
...конечно, – страсть пройдёт, как дождь,
однако прежде –
изувечит.
...я стану тенью на холсте, –
ты станешь чьей-нибудь невестой, –
пускай. – но как смириться с тем,
что мне в судьбе твоей –
не место?
но как поверить, что меня
опять безжалостно сломали? –
...тоску не скрыть и не унять,
а боль – не выразить
словами.
в карманах мятого плаща –
табак и сломанные спички;
я говорю тебе: "прощай",
давя улыбку по привычке;
...а все эмоции – балласт. –
и наплевать, насколько часто
я уходил, – ведь каждый раз
ты вынуждала
возвращаться.
2021.
(с) @tymanoff
-
2023-01-02 20:29:04+00:00
эта земля больна.
дело её – война;
пища её – гробы.
ангел тебя забыл,
бог не узнал в лицо.
вертится колесо, –
множится горе. тьма
сводит рабов с ума.
2022.
(с) @tymanoff
-
2023-01-01 20:21:34+00:00
и вправду: я любил чужое небо.
и вправду: я сжимал чужие руки;
теперь всё это смотрится нелепо
на фоне планетарной мясорубки.
теперь всё это – будничная проза,
мучительные дни в осенней гамме;
но лучше бы я умер от цирроза,
а ты – передознулась порошками.
девчонка, ну кому какое дело?
поймёшь сама, когда меня не станет.
промчалось детство, юность пролетела –
и нынче мы меняемся местами
с небытием. вот плата за искусство.
вокруг меня – озябшие трущобы.
взгляни же: мне паршиво, а не пусто, –
охота позлорадствовать? – ещё бы;
я до сих пор мечтаю о расплате.
ты до сих пор свыкаешься с тревогой;
чужое лето. траурное платье.
молчание заплаканного бога.
бесчувственность упала мне на плечи.
от музыки осталось только эхо.
и лучше бы в тот августовский вечер
я не приехал.
слышишь? не приехал.
2022.
(с) @tymanoff
-
2023-01-30 15:01:01+00:00
да какая поэзия? – пафос и бред, –
но сейчас разговор не о том;
помнишь алый закат? помнишь, как в сентябре
я принёс тебе белых цветов?
у историй моих – вечно грустный финал, –
я бы стёр их, будь всё хорошо;
помнишь, как мы сидели с бутылкой вина
на балконе хрущёвки чужой?
помнишь робкие взгляды, касания рук,
шелест ив и густой синий дым?
я в ту ночь осознал, что однажды умру,
что увяну, как эти цветы.
я хотел зарыдать, но молчал, как ни в чём
не бывало, пока ты пила;
обнажён, обречён, с пустотой обручён –
сам себе и Христос, и Пилат.
на стеклянных запястьях – узор тонких вен,
под глазами – все ада круги;
ты ждала вспышки чувств, а в моей голове
зародился и тут же погиб
целый мир. – до чего это глупо, мой свет, –
я – дурак и бессовестный лгун, –
ибо верю, что чёрствость – ужасней, чем смерть, –
но, черствея, от смерти бегу.
ты ушла поутру, закурив на ветру, –
остальное, увы, миражи;
я боюсь признавать, что однажды умру, –
хоть, по сути, – ни дня и не жил.
2020.
(с) @tymanoff
-
2023-01-31 16:47:12+00:00
"мы друг другу никто. подавись этой грешной любовью,
проглоти этот яд, упади в эту чёрную слякоть..." –
догорают костры, и пехота готовится к бою;
я смотрю на тебя. мне впервые не хочется плакать.
мне впервые плевать. остальное – жестокая правда.
"мы друг другу никто", – потому-то под рёбрами пусто;
твой измученный голос – моё воплощение ада.
я смотрю на тебя и, похоже, не чувствую пульса.
2023.
(с) @tymanoff